- Hogar, dulce hogar - dijo Matt mientras las campanillas sonaban al cerrarse la puerta detrás de él.
- Disculpe, el hospital psiquiátrico está a dos manzanas de aquí -replicó Rob con gesto serio.
- ¡Shhhh! ¡Calla, que no oigo las voces! ¿Cómo? ¿Dos?
- ¿Dos?
- Si, Rob. Las voces me dicen que pongas dos cervezas bien frías-y diciendo esto se sentó en un taburete.
- ¿Bud?
- ¿Spencer?
- Que te jodan.
- Hacía tanto tiempo que no me decias esas cosas bonitas...
- Porque no te pasas por aquí, cabrón.
- Si sigues así el próximo San Valentín te pido en matrimonio.
- ¡No me jodas tú también con el puto San Valentín de los cojones! -gritó Rob abriendo de un golpe la cámara donde dormitaban las cervezas-. Menuda puta semana aguantando bobadas. Besitos, carantoñas, tíos con flores por la calle, los centros comerciales facturando millones de pavos...
- Tío, tienes que pasar de eso, como yo.
- ¿A sí? -Rob abrío las botellas con un rápido giro de muñeca dejando una en la barra, frente a Matt, y reservándose la otra para él.
- Claaaaaro. A mí no me ha afectado para nada, para mí ha sido un día normal y corriente, como todos.
- ¿De veras?
- Que va, llevo con ganas de vomitar desde hace dos semanas.
- Pues brindemos.
- Venga.
- Por los olvidados por San Valentín -Rob elevó su cerveza.
- Por ellos, por nosotros -respondío Matt, y justo antes de chocar su cerveza contra la de Rob añadió - Y que a Cupido le metan las putas flechas por el culo y después le den laxante.

Los dos bebieron y durante unos instantes solo se pudo oir el ruido de sus gargantas deglutiendo el refrescante líquido cetrino.



- Que vacío está esto ¿no? -pregunto Matt posando la cerveza en la barra.
- Bueno, hace frío, es jueves, aquí no se pone reggaeton... Todo está en mi contra.
- Bueno, no creo que muchos bares -se interrumpió a si mismo- perdón, quería decir antros, puedan presumir de tener una máquina de discos poseída.
- Cierto, cierto -contestó Rob-. Mira que es hija de perra...
- ¿Por qué no nos echamos un billar? ¿Te apetece?
- Genial. Voy a echar el cierre -dijo Rob cogiendo la cerveza y dirigiéndose hacia el final de la barra-. Matt, ve colocando tú las bolas.
- A sus órdenes.

Matt se levantó cerveza en mano y se encaminó hacia la sucia mesa de billar, pero desvió sus pasos hacia la máquina de discos. Rebuscó hasta encontrar un par de monedas sueltas en uno de sus bolsillos y las metió dentro. Después, como era costumbre, apretó el botón de selección aleatoria de canciones y se fue hacia la mesa. Las tripas del cacharro empezaron a rugir.

- Oye Rob.
-¿Sí?
- A ver si limpias un poco la mesa -Matt exclamó mientras colocaba las bolas en el triángulo-. Si se cometiera un asesinato aquí los del C.S.I. tendrían que hacer horas extras para saber que hay en cada una de las manchas del tapete.
- Se lo diré a la que limpia el local cuando venga -y terminando la frase tiró del cierre de tijera. En las fábricas es el sonido de una sirena o una bocina el que indica el fin de la jornada laboral. Para Rob era el chirrido metálico del cierre el que ponía punto y final.
- Joder, con una cerveza y ya estoy borracho. Pues no te he entendido que tienes señora de la limpieza -dijo Matt moviendo la cabeza en gesto de negación.
- Eso he dicho.
- ¡Coño! ¿Y cuando la toca venir?
- Dejame pensar... ¿Cuando vuelve el cometa Halley?

Matt soltó una sonora carcajada mientras Rob daba la vuelta al cartel de la puerta, la cerraba y echaba el pestillo. En la máquina de discos comenzó a sonar I will survive en la versión de Cake.

- Bueno. ¿Listo para perder? -preguntó Rob.
- Chaval, yo nací para perder.
- Tu optimismo me deja frito.
- Tiene que haber gente de todo tipo.
- Cierto, incluso hay gente como Bush...

Matt tomó el taco y se dispuso a romper el perfecto triángulo de bolas.

- ¿Al mejor de cinco partidas? -preguntó Matt al tiempo que el taco impactaba contra la bola blanca que salía despedida a toda velocidad en lo que los libros de física, donde no hay fricción, llaman un choque elástico.
- Socio -replicó Rob- que son las once y media.
- ¿Y? ¿Mañana madrugas para ir a Wall Street a vender unas acciones?
- No.
- Pues calla y saca otras dos cervezas.
- Porque ya eres amigo mío, que si no...
- Si no, ¿Qué?
- Si no, deberías serlo -contestó sin girarse mientras se acercaba a la barra para sacar dos cervezas más. Seguramente el sol los encontraría al día siguiente allí metidos.



Matt y Rob ya han aparecido en más ocasiones por aquí...

Métete las putas flechas por el culo.

Como odio los domingos...

Me encantaría acostarme y no despertar nunca más... de no ser porque todavía apareces en mis sueños.