Una lengua de aire frío que estaba agazapada detrás de uno de los coches aparcados en la acera aprovechó que aquel hombre abría la puerta para colarse en el local.

Al oir el chirrido, Rob se giró instintivamente hacia la puerta y vio cómo aquel hombre avanzaba hacia la barra. Era un tipo grande, debería rondar los dos metros y los cien kilos. Llevaba un puro en la boca y una carpeta de pinza en la mano. Vestía unos pantalones de color azul, igual que la gorra, y una camisa que, en origen, sería blanca. Ahora más bien tenía el color de las nubes que iban a empezar a escupir lluvia en cualquier momento. En la puerta, con la gorra azul calada hasta las cejas, otro tipo con el mismo uniforme pero mucho menos voluminoso, esperaba con las manos en los bolsillos.

- Hola. ¿Es usted -hizo una pausa para mirar en uno de los albaranes- Robert E. Roberts?
- No tiene pinta de ser de hacienda -dijo Rob poniéndose el paño sobre el hombro izquierdo- así que responderé que sí.
- Muy bien. En ese caso, si me firma aquí entraré el pedido -y le extendió la carpeta señalándole con un bolígrafo el lugar donde debía firmar.

Rob posó la mirada en el fino papel rosáceo unos segundos. Después elevó lentamente la vista hacia la cara de aquel tipo.

- Dime, Danny. Porque, a no ser que el bordado de tu camisa mienta, te llamas así. ¿Cierto?
- Así es.
- Bien... ¿Qué coño se supone que vas a entrar?
- Pues el pedido que hizo a Productos Avícolas Mackenzie.
- ¿Qué? -respondió atónito Rob-. Yo no he pedido nada.
- Pues habrá sido su socio. Yo qué sé.
- No amigo, no tengo socio. Es mi bar y soy yo el que se encarga de los pedidos. Y le digo que no he encargado nada a esa empresa.
- Mire... amigo -dijo acercándose a Rob mientras se sacaba lentamente el puro a medio consumir de la boca-. No me toque los huevos. Éste es su nombre, ésta es la dirección de su bar y yo tengo doscientos pollos en el camión frigorífico que son suyos. Así que firme el puto albarán de entrega y no me toque más las pelotas. ¿Entendido?

Las siete personas que en ese momento había dentro del local guardaban silencio y presenciaban la escena con atención.

- ¿Y para qué cojones se supone que voy a querer yo doscientos pollos? ¿No ve que esto es un bar?
- ¿Y a mí qué me importa? A mí como si hace el día del pollo y lo regala con cada cerveza. Sea bueno. Vaya firmando mientras voy metiendo las cajas - y diciendo eso se giró y se dirijió hacia la puerta.

Rob no sabía qué hacer. Él no había hecho el pedido, de eso estaba seguro. No estaba dispuesto a que le inundaran su bar de pollos, así que salió de detrás de la barra y se precipitó sobre la puerta.


Al salir no había ningún camión ni doscientos pollos. Lo que sí había era un tipo que se estaba retorciendo de risa. Era el tipo del uniforme que se había quedado en la puerta, y que antes no reconoció.

- Serás...
- ¡Dios! ha sido genial. Tendrías que haberte visto el careto -Matt hablaba entre carcajadas-.
- Eres un cabrón. ¿Lo sabías? -a Rob el color ya empezaba a volverle al rostro-.
- Bueno, trato de no hacer mucho caso a las habladurías de la gente, pero algo me habían comentado ya. Te presento a John, el que me ha ayudado con la broma- Rob estrechó la mano de John que tenía una sonrisa culpable en la cara-.
- Vale me habéis pillado. Lo reconozco.
- Venga -dijo Matt secándose las lágrimas que la risa le había provocado-. Cierra el bar que nos vamos.
- ¿Cerrarlo? ¿Por qué?
- Porque es tu cumpleaños.
- ¿Y?
- Y que tengo dos entradas para ver a los Jets contra los Eagles y, fíjate por dónde, una es para ti, socio.
- Pero... Hay gente.
- Si quieres entra "Andy" y les invita amablemente a que salgan -Matt inclinó la cabeza apuntando hacia John-.
-No, deja -Rob sonrió- ya lo hago yo. Dame diez minutos.
-Que sean cinco, que tengo que ir a casa a cambiarme.

Rob entró en el bar. Al poco tiempo empezó a salir gente y el luminoso se apagó.




Feliz cumpleaños, amigo :)

Anteriormente Matt y Rob ya estuvieron por aquí...